Tiefgefroren ist der Boden,
knirschend-dünn von Schnee bedeckt,
als ein Mann im grünen Loden
auf dem Hochsitz sich versteckt.
Hüllt sich in ’ne warme Decke,
neben sich ein Schießgewehr.
Lauert, dass aus dichter Hecke
fettes Wildschwein kommt daher.
Im Vertrau’n auf Jagd-Diana
hat er sich verkalkuliert.
Wildschwein ist wie Indiana
hinter ihm vorbeimarschiert.
Auf Travellers Pfaden 